ABISMO, ELEVAÇÃO >

Marcelo Coutinho, Casa-Canil, Hemisfério Sul, agosto de 2018


O tempo é um abismo que me arrebenta, que me empurra e me faz cair, cair no miolo da queda, no fundo mais profundo entre as minhas quedas e para além de qualquer filosofia, para além de qualquer poesia, tudo isso que junto comigo cai, assim como eu, também foge de si, difere de si, escapa de si e assim perdendo-se de seu início, tudo isso que me cerca me comprime no canto da parede, me exibindo seu abstêmio deixar de ser, sussurrando em meu ouvido "larga, larga essa maldita tábua, te agarra na queda", cantando em valsa seu doce e cansado abandono, abandono em que meu peito finalmente acorda caindo, queda gloriosa e satisfeita, sem fundo, "sou eu o fundo da queda", algo em mim soletra e deste fundo uma valsa vibra "lábios que beijei, mãos que eu afaguei, numa noite de luar, assim", e em meio a queda, essa queda apaixonada, vejo que sou eu a minha queda, sou eu o tempo que me arrebenta, sou eu o que se eleva e o que despenca, sou eu a montanha rachada que logo mais virará pó, sou eu a Serra da Borborema, a Serra do Araripe e o Morro Dois Irmãos, porém, ainda em queda, nesta queda que sou eu, em mim persiste algo que difere da queda, que difere do tempo, algo em mim que nunca caiu e por isso algo em mim enjoa, vomita em inadvertida vertigem, desconhecendo aquilo que supostamente seria minha pátria e meu descanso, a saber, o tempo, sim, tempo, matéria e elemento de tudo, bandeira rota, sempre rota, indicando o passageiro, delimitando o ocaso de tudo o que é, que a toda forma desfaz em bruma e pó, tempo, este abismo no qual a minha queda cai, onde se abre, sob meus pés, a simples percepção deste instante, e assim, expressão do tempo, tudo o que há de alguma forma me pareceu diferir do tempo e dele escapar, fugir, e assim eu, meu pai, as flores diminutas da Caatinga, o Bósforo, a cidade de Constantinopla e as fezes dos bodes, assemelhadas a contas de um rosário, deixamos de ser tempo, fugimos.


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